О СМЕРТИ

Андрей Минаев

О СМЕРТИ

До чего же непрочен людской организм,
Ты — машина, которой внушён оптимизм,
Мысль с наивной надеждой на что-то…
Но пустяшная лишь поломалась деталь,
Твою плоть отправляют на слом, как ни жаль,
Переплавкой займется природа.

Время мчится, мотая пространство в клубок,
Разрывая сплетения наших дорог,
Кто же правит её колесницей?
Наши судьбы сминают копыта коней, —
Иль Ему безразличны страданья людей,
Или вовсе там нету возницы?

Надрываются в храмах попы и дьяки,
Охраняя поникшие веры ростки,
А с мечетей вопят муэдзины…
Мы трепещем пред жуткой могильной чертой,
За соломку хватаясь ослабшей рукой,
Верим в планы Небес Властелина…

Ты не знаешь, где спрятан Вселенский Чертеж.
Или это всего лишь поповская ложь,
Или страхи людей первобытных…
Не имеет значения этот вопрос —
И ответ, что сокрыт за дорогой из слёз,
И в могилах — простых и элитных…

Мы теряем и близких, и сердцу родных:
Нет у Смерти отгулов, и нет выходных,
Сверхурочно работает, сука!
Знает каждый: его ждет подобный сюжет,
В изголовье с косою мелькнет силуэт,
И замкнет жизни линию кругом…

С этой мерзкой старухой ты с детства знаком:
На могилу упавшим прощальным венком
Её путь с двух сторон обозначен.
С каждым близким ушедшим немеют сердца,
Верят люди во встречу в чертогах Творца,
Хоть и знают, что будет иначе.

15/08/2011.

Оставить комментарий